Obras maestras. La mejor ciencia ficción del siglo XX

Obras maestras. La mejor ciencia ficción del siglo XX

Varios autores

Este volumen, seleccionado y prologado por Orson Scott Card, pretende ser un compendio de las mejores historias de ciencia ficción escritas el pasado siglo. Naturalmente pretender eso es una quimera y el propio Scott Card lo aclara en el prólogo. De lo que no hay duda es de que los relatos escogidos son todos de altísimo nivel y muchos de ellos inolvidables.

Scott Card divide la ciencia ficción del siglo XX en tres épocas: la Edad de Oro, la de los pioneros, la de los que cimentaron el género (Asimov, Heinlen, Sturgeon...); la Nueva Ola, que incorporó nuevos temas o utilizó los viejos para otros cometidos, sensibilidades y estilos (Ellison, Silverberg, Pohl, Le Guin...) y lo que él llama la Generación Mediática, en la que se diluyen los límites del género (Martin, Crowley, Cherryh...).

Al final hay un buen montón de relatos que quedan para el recuerdo. Los musicales “Componedor” y “Una obra de arte” (protagonizado por ¡Richard Strauss!), el poético “Un platillo de soledad”, el canónico “Sueños de robot”, el estremecedor “¡Arrepiéntete, Arlequín!”, el apocalíptico “Luna inconstante”, el terrible “Los reyes de la arena”, el misterioso “Turistas”, etc...

Seguramente sea la mejor recopilación de relatos del género que tenemos en castellano.

El diablo en el cuerpo

El diablo en el cuerpo

Raymond Radiguet

¿Cómo presentar a un impresentable? He ahí la cuestión. Del autor se sabe poco porque poco pudo llegar a hacer; murió con veinte años, pero tuvo tiempo de colaborar con revistas (desde los quince, al parecer) y terminar esta novela. Nada indica que fuera autobiográfica, pero si lo es, el título está perfectamente elegido.

Un adolescente ¿se enamora? de una joven recién casada cuyo marido está en el frente durante la Primera Guerra Mundial. A partir de ahí el angelito, un monstruoso egoísta, con un cinismo brutal, hace su vida a costa de los demás trufando el episodio de una serie de reflexiones descaradas, sinceras e inmisericordes.

Es una novela muy atractiva, no solo por el antihéroe protagonista, sino por el estilo depuradísimo, acabado, elegante... ¿de verdad la escribió él? ¿De verdad tenía veinte años?

“La desgracia nunca se admite. Creemos que solo la felicidad puede correspondernos”

Antología de la literatura fantástica

Antología de la literatura fantástica

Borges, Bioy Casares y Silvina Ocampo, recopiladores

Un clásico de las recopilaciones del género. Se publicó en 1940 y se volvió a editar en 1965 con la selección de relatos que se publica actualmente. Hay caras conocidas (Cortázar, Kipling, Borges, Dunsany), invitados inesperados en el mundillo fantástico (Cocteau, Chesterton, Gómez de la Serna), completos desconocidos, relatos del mundo árabe y oriental... En definitiva, un recorrido ecléctico por el género tal y como lo concebían los encargados de seleccionar los relatos. Incluye traducciones hechas en exclusiva para la edición, como la de “El mejor relato del mundo” de Kipling a cargo de Borges y Bioy.

Cada autor se presenta en unas breves líneas en las que, como no podía ser menos siendo los responsables quienes son, hay en ocasiones un malévolo humor: “James Joyce: Literato irlandés, nacido en Dublín, en 1882; muerto en Zurich, en 1941.Sus virtudes son de orden técnico, especialmente verbal”.

Leída hoy, es una antología completamente ajena a lo que un aficionado a lo fantástico esperaría puesto que, en general, prevalece el sentido estético sobre el temático. Hay autores de todas las épocas y nacionalidades. Me han sorprendido mucho “El brujo postergado” de Don Juan Manuel, que se presenta como adaptación de Borges (no sé cómo será el texto original) y algunos de los relatos orientales (especialmente “Sennin”). Y de lo que no conocía (que era bastante), me quedo con el escalofriante “La pata de mono” de W. W. Jacobs y el espléndido, por factura y humor negrísimo, “El calamar optó por su tinta”, del propio Bioy Casares.

Los Señores del horizonte

Los Señores del horizonte

Jason Goodwin

Después de leer el libro de Runciman sobre la caída de Constantinopla, pensé que siempre (salvo "Las Cruzadas vistas por los árabes") había leído ensayos que daban el punto de vista occidental en todas las confrontaciones Oriente-Occidente. Este libro relata la historia del Imperio otomano desde su creación y no creo que haya mucha literatura traducida al castellano dedicada en exclusiva al tema.

Tras un precioso prólogo, Goodwin se pone manos a la obra y construye un ensayo atípico, que crece en círculos concéntricos desde los orígenes tribales de los otomanos al triste, anquilosado y esperpéntico final. La progresión no es lineal, sino que alrededor de una serie de aspectos de la cultura turca Goodwin detalla el devenir de los acontecimientos durante varios siglos. Una nueva elección de temas hace avanzar el tiempo y nos sitúa en una nueva época sin olvidar las anteriores.

Es una elección muy literaria y en muchos momentos bastante atractiva. Toda la narración está acotada por citas de embajadores, tanto turcos como extranjeros, literatos, historiadores de épocas pasadas y personajes relevantes. Más que un análisis transversal de la evolución de ese pueblo, es una exploración literaria sobre sus costumbres y peculiaridades. Hay más párrafos dedicados a las anécdotas y los modos de vida que a los grandes tratados políticos y las batallas.

Así que al final queda una impresión muy cercana y recorremos la vida de los turcos desde que su sultán firmaba las misivas como Señor del horizonte hasta que solo fue un títere dirigido por extranjeros, eunucos y camarillas políticas.

El regreso de la Guardia Carmesí

El regreso de la Guardia Carmesí

Ian C. Esslemont

Segunda novela de Esslemont, compañero de Erikson en la gestación del universo Malaz. Esta vez es un libro extenso, lo que permite hacerse una idea más clara del estilo de Esslemont. La historia está planteada de la misma forma que cualquiera de las novelas de la saga principal: hechos consumados, un torrente de personajes y tramas, historia fragmentada y nada de explicaciones para situar al lector. La historia es igual de épica de la de la saga hermana, pero Esslemont tiene menos voltaje escribiendo que su colega y no consigue que los clímax sean tan intensos. También tiene menos sentido del humor.

El título del libro describe trama principal de la historia: el regreso de la Guardia Carmesí, creada para acabar con el Imperio de Malaz. Juramentados, dioses ancestrales, intereses encontrados dentro de cada facción, el dios Tullido hilando y deshilando y el encuentro apocalíptico de todos ellos al final.

Es una buena novela de fantasía. Si no existiera la saga principal, sería incluso apabullante; pero por suerte existe Malaz. Aún así merece la pena leerla.

El canto de las sirenas

El canto de las sirenas

Eugenio Trías

Cuando compré este libro leí el prólogo y el propio Trías reconocía en él que, para poder hacer el libro, había necesitado aprender música. Esto me alejó de la lectura y hasta ahora no me había decidido a intentarlo.

Ya desde el primero de los ensayos, el de Monteverdi, queda claro que en realidad la música es una especie de excusa o hilo argumental, porque Trías se ocupa de infinidad de temas, muchos de ellos sacados a colación sin que en mi opinión tengan mucho que ver con cuestiones musicales. Por ejemplo, en el caso de Monteverdi, el grueso del estudio se plantea los diferentes enfoques del mito de Orfeo en las óperas escritas sobre él, qué partes del mismo se han utilizado y cuáles no y por qué. No es que esté mal, pero no es el contenido que yo esperaba cuando compré el libro.

La tónica dominante en lo que he leído ha sido esa. Absolutamente insoportable para mí el capítulo de Bach, especialmente filosófico, y esperanzador el de Haydn, que trata de reivindicar al músico y explicar el porqué de su olvido, para volver a las andadas con Mozart. En el capítulo de Bach sale a colación Leibniz (salvo que fueron contemporáneos yo soy incapaz de encontrar otro motivo para que aparezca), se nombra su teoría de las “mónadas”... y ya no nos libramos de ellas ni en Beethoven.

El capítulo de Beethoven me ha resultado particularmente indigesto, con las dichosas menciones a Adorno y Thomas Mann y esas opiniones suyas manidas y nunca argumentadas sobre las imaginarias dificultades del compositor para construir los finales de sus obras y su hipotética incapacidad para escribir, en su período intermedio, algún adagio realmente convincente.

En fin. Subjetividad sin otro argumento que el de la autoridad y escasa música en muchas de las páginas. Me ha parecido apto solo para filósofos. En el peor de los sentidos.

La caída de Constantinopla

La caída de Constantinopla

Steven Runciman

Ojalá todos los ensayos sobre temas históricos fueran como este. En un breve volumen, el gran Steven Runciman narra el fin de Bizancio a manos del ejército turco. Los antecedentes de la situación, el declive inexorable del imperio durante el siglo precedente y la indiferencia del resto de reinos occidentales ante la amenaza turca ocupan la presentación del relato. El nudo es el asedio propiamente dicho y su desenlace. En el tramo final se nos cuentan las consecuencias de la caída y la suerte que corrieron alguno de sus supervivientes más notables.

Comparte este ensayo el tono del primer volumen de la monumental “Historia de las Cruzadas”, si bien en esta obra (de 1965, mientras que el ensayo sobre las Cruzadas se publicó en 1954) se aprecia un enfoque más analítico, más transversal, al hacer referencia a factores económicos, sociales y religiosos que influyeron en los acontecimientos.

Prosa contenida y elegante, ironía, humor y un saber enciclopédico. Un libro maravilloso.

Vidas imaginarias. La cruzada de los niños

Vidas imaginarias. La cruzada de los niños

Marcel Schwob

Llegué a este libro interesado por “La cruzada de los niños”, que novela un episodio de aquel tumulto que fueron las Cruzadas en el que miles de niños provenientes de Francia y Alemania pretendieron llegar hasta Jerusalén para liberarla del dominio musulmán. Es una obra muy breve (más de lo que pensaba) que narra el suceso mediante ocho testimonios, de los cuales el del leproso es el más estremecedor y los de los niños los más emotivos.

El grueso del volumen lo ocupa “Vidas imaginarias”, que consiste en una serie de biografías de personajes históricos de los que Schwob destaca determinados rasgos o episodios, unos reales, otros inventados, otros deformados deliberadamente por el escritor, para componer un retrato literario del personaje elegido. Los de Empédocles concebido como un Dios, el pirómano Eróstrato y la arpía Clodia son los más memorables de los dedicados a la Antigüedad. También me ha gustado muchísimo el de Sufrah, que pasa a convertirse en un personaje de las mil y una noches, y el del pintor Paolo Uccello, en un retrato que mezcla las vidas de Vasari con los escorzos de Kafka.

Por encima de todos los demás, las vidas de los piratas y los asesinos me han parecido los relatos más apasionantes, tanto por el contenido como por la forma, pues nacen del estilo de Defoe y sus vidas corsarias, pasan por la pluma de Schwob y recuerdan inmediatamente las infamantes biografías que escribió Borges, que fue admirador de la prosa de este francés.

Embassytown

Embassytown

China Miéville

El último Miéville que quedaba en la pila. Al menos esta vez sí es una novela y no un engendro como fue “Kraken”.

Lo que no se le puede discutir al autor británico es su inventiva y su capacidad para idear situaciones estimulantes. En esta ocasión inventa una colonia humana ubicada en un planeta cuyos habitantes usan un lenguaje con dos voces que expresa exactamente lo que siente el hablante. Por lo tanto no son capaces de mentir. La llegada de un nuevo embajador, auspiciada por la metrópoli, que no desea una colonia tan independiente, cambia completamente la situación política... debido a un efecto lingüístico que nadie esperaba.

Desde luego es un argumento exótico y novedoso. Demasiado exótico quizá para poderlo manejar en una novela de un modo eficaz. El resultado final me ha parecido bastante heterogéneo, con buenos pasajes acompañados por otros que rayan lo grotesco. Es un rasgo habitual en casi todas las novelas de Miéville (quizá la excepción sea “La ciudad y la ciudad”) y empieza a parecer que no va a ser capaz de pulirlo. Así que de momento Miéville se queda en cuarentena, que no hay vida para todo.

Los cazahuesos

Los cazahuesos (Malaz VI)

Steven Erikson

Después de “Mareas de medianoche”, que supuso una especie de introducción a nuevas tramas en la serie (como van pocas...), el transatlántico malazano enfila de nuevo el paisaje conocido en este sexto volumen. La verdad es que ya tenía mono y, aunque la Factoría publicó el segundo Esslemont (“El regreso de la Guardia Carmesí”) el año pasado, los expertos en malazología advirtieron que era mejor leerla después de este “Los cazahuesos” para evitar que se destriparan ciertas sorpresas.

De entrada queda claro que lo que leímos en la quinta entrega (“Mareas de medianoche”) estaba en otro lugar... pero en el mismo tiempo que la trama principal que ya conocíamos. El dios Tullido vuelve a las bambalinas aunque se incrementa el efecto de sus manejos sobre los acontecimientos y el Imperio ve cómo el péndulo de la historia bascula al margen de sus designios. Icarium y el toblakai cobran protagonismo, aunque sus tramas quedan en suspenso ¿hasta la próxima entrega? Y los dioses interactúan con los humanos de forma mucho más directa que en los libros anteriores.

El penúltimo capítulo, un clímax que ocupa decenas de páginas, es de las grandes cosas que hemos visto publicadas en castellano en el género. Además, con el transcurso de los libros, uno se hace al estilo de Erikson y ahora las interrupciones en las tramas o los sucesos expuestos sin explicación previa no molestan ni descolocan (demasiado).

Dicho lo cual, me pongo con “El regreso de la Guardia Carmesí” a la espera de la séptima entrega de la saga principal.

Hic sunt dracones

Hic sunt dracones

Tim Pratt

Un nuevo descubrimiento gracias al blog de Odo (Sentido de la maravilla) , que es un fan de este autor del que me parece que solo hay traducido este libro. Y una nueva compra electrónica (menos de cuatro eurillos).

Se trata de una pequeña selección de siete relatos, todos relacionados con el género fantástico, que Tim Pratt aborda de un modo similar al de Neil Gaiman: sucesos fantásticos que se desarrollan en una realidad completamente asimilable a nuestro día a día.

Los siete son frescos y muy imaginativos aunque, siempre dentro de un nivel elevadísimo, me han llegado especialmente el poético “Vida con la arpía”, el estremecedor “El sótano del mundo” y el artúrico “La copa y la Mesa” que encima tiene un final demoledor.

Lo cierto es que resulta deprimente ver la cantidad de porquería que se publica al cabo del año y que estos autores, que además son perfectamente inteligibles, pasen de largo del mercado en castellano.

El mar interior

El mar interior

Philip Hoare

Tras el extraordinario “Leviatán o la ballena”, el Ático de los libros nos ofrece un nuevo libro del mismo autor. Esta vez la edición es más convencional, de una tamaño menos atrayente y con un papel, tipo de letra y maquetación interior menos atractivas. Aún así lo cogí con muchas ganas.

Sin duda “Leviatán” estaba más conseguido. El estilo de Hoare tiende a la digresión, pero su libro anterior se articulaba en torno a las ballenas así que toda la narración estaba más o menos encauzada. Ahora no es así; el libro arranca en la ría de Southampton y termina en Nueva Zelanda, surcando mares, tipos de aves, especies extinguidas, peces y vidas de aborígenes, mártires y científicos. También cambia el tono narrativo, mucho más íntimo en esta ocasión, donde todo el discurso parte de las vivencias personales, los recuerdos y las aficiones. No es que este enfoque me haya parecido mal, pero en el libro anterior todo era más sutil y el engarce entre los dos Hoares (hombre y escritor) era más evocador.

Aún así es un buen libro. Hoare es capaz de conseguir grandes momentos, hasta el punto de convertir la disección de una marsopa en un crisol de texturas, colores, formas y sucesos inferidos a partir de la carne muerta del animal. Ha merecido la pena leerlo

El descubrimiento del Higgs

El descubrimiento del Higgs

Lisa Randall

El bosón ha estado hasta en la sopa tantos meses que busqué algún ensayo breve con el que poder enterarme (aunque fuera superficialmente) de qué iba realmente el dichoso bosón.

Este cortísimo trabajo de la investigadora Lisa Randall comienza con la noticia del descubrimiento experimental de la partícula (no sé si habrá habido algún otro descubrimiento científico reciente que haya acaparado tanta atención en los medios) y, a partir de los trabajos experimentales realizados en el CERN, nos va contando en qué consisten la partícula, el campo del mismo nombre y el mecanismo que explica la adquisición de masa por las diferentes partículas elementales.

El capítulo central es el titulado “El desarrollo”, en el que Randall expone con claridad cómo interactúan las diferentes partículas. Aunque la explicación es muy ordenada, el tema es complejo y, como la propia autora indica, no hay que extrañarse de estar perdido después de leer tres párrafos. Para desenredarlos hacen falta papel y boli e ir anotando el modo en que intercambian propiedades las partículas.

Buena lectura, aunque habría requerido más esfuerzo por mi parte para sacarle todo el jugo.

El jazz (de Nueva Orleans a los años ochenta)

El jazz (de Nueva Orleans a los años ochenta)

Joachim E. Berendt

La primera edición de este libro es de 1953 (en alemán) y la última, con más del doble de páginas y un nuevo autor incorporado para tratar el jazz de los ochenta, de 1993. Por lo tanto lleva rejuveneciendo (excepto en la discografía recomendada, ya obsoleta) más de cuarenta años. Es un libro vivo, escrito con pasión y con un conocimiento enciclopédico de todos los aspectos del jazz.

El primer bloque del ensayo recorre desde sus orígenes todos los estilos y cambios de piel por los que ha ido pasando el jazz. Las descripciones son siempre meticulosas, argumentadas mediante conceptos musicales, modos de tocar los instrumentos y técnicas de composición. En pocas páginas consigue una perspectiva completa y clara de la evolución del jazz.

En el segundo bloque se hace una semblanza de algunas figuras capitales de esta música. Los aspectos biográficos se consideran solo cuando tienen contenido musical, lo que enriquece la lectura porque nos libra del cotilleo intrascendente.

El tercer bloque es el más técnico y me lo salté. Habla de fraseo, armonía, melodía, ritmo y otros elementos que hacen del jazz una música diferente a las demás pero similar a sí misma, a pesar de los gigantescos cambios que experimentó a lo largo de todo el siglo XX.

Los siguientes bloques tratan de la historia de los distintos instrumentos (voz humana incluida) destacando los músicos más importantes por su modo de hacer evolucionar sus respectivos instrumentos. Y el libro se cierra con dos anexos que resumen el jazz de los setenta y ochenta del pasado siglo y una emocionada reflexión sobre esta música gloriosa.

Sesenta relatos

Sesenta relatos

Dino Buzzati

Sesenta relatos que eligió el propio Buzzati para publicarlos en un solo libro en 1958. Para su edición Acantilado ha elegido como portada un dibujo del propio autor que refleja bastante bien el ambiente de los textos; todos comparten una realización austera, poética en el contenido, pero de prosa decapada. En casi todos hay un componente fantástico que remite a una realidad prosaica y, en general, dan una visión negativa del ser humano, presentado como proclive a la envidia, la desconfianza y la insolidaridad.

Los tres primeros, “Los siete mensajeros”, “El asalto al gran convoy” y el estremecedor “Siete pisos”, son ejemplos característicos en cuanto al tono y la temática de todos los demás: la vida considerada como un viaje a ninguna parte. El último de los cuentos, “El acorazado Tod”, también magnífico, es quizá el más diferente, el de mayor contenido fantástico sin dar ninguna explicación ni referirlo a ningún hecho cotidiano (me ha recordado bastante a “La narración de Arthur Gordon Pym”). Y en medio el perro que vio a Dios, el extraño dragón, el músico envidioso, el delicioso “El problema del estacionamiento” y muchos más.

Una gran colección de relatos.

El ladrón cuántico

El ladrón cuántico

Hannu Rajaniemi

Primera novela del finlandés Hannu Rajaniemi, uno de los pocos escritores de ciencia ficción que nos ha llegado de aquellas tierras eslavas.

La primera parte del libro es un travelling vertiginoso, impactante, en el que los personajes y tramas no se presentan; salen eyectados del libro y bombardean nuestro cerebro. Después el autor va con más cuidado para hilvanar las historias y crear un argumento coherente usando todas las piezas que había ido soltando alegremente en las páginas anteriores.

“El ladrón cuántico” ofrece muchas ideas tecnológicas enormemente atractivas y está narrada con un ritmo frenético; así que, aunque no tiene demasiado trasfondo, más que leerse se devora. La historia queda cerrada pero en el último capítulo se insinúa una nueva línea argumental que podría continuar en otra novela. ¡Habrá que leerla!

Tierras rojas

Tierras rojas

Joe Abercrombie

Después de aquel bodrio publicado bajo el título “Los héroes”, Abercrombie vuelve con una nueva novela. Los escenarios son prácticamente los ya conocidos y la sensación es que los personajes (me refiero a los nuevos, porque algunos de los de siempre vuelven a aparecer) son intercambiables con los de cualquiera de las novelas anteriores.

Sin embargo, en esta ocasión la trama está más trabajada y el resultado es bastante más satisfactorio que en la chapucera y desmañada entrega anterior. Hay más esmero en el trazado de las situaciones y menos propensión a la casquería sin más; no nos la ahorra, pero tiene sentido que aparezca.

A pesar de la mejoría ningún inquisidor Glotka cojea por el libro. Quizá aquello fue una idea feliz y a Abercrombie ya no le queden más. 

Steven Spielberg. Biografía no autorizada

Steven Spielberg. Biografía no autorizada

John Baxter

Al final sucumbí y me hice con él. Era demasiado morbo. Aunque estando Spielberg aún en activo y manejando tantos hilos de la industria como maneja, era difícil esperar un ensayo que se aproximase siquiera lejanamente a un enfoque definitivo sobre el personaje.

En general el libro de Baxter incide en los aspectos menos amables del director estadounidense, presentándolo como alguien solapado, avieso en ocasiones, poco franco y muy pendiente de sus propios intereses. En lo artístico solo se alaban la extraordinaria capacidad de trabajo y la enorme pericia técnica con la cámara; no se le otorga ninguna relevancia como cineasta más allá del simple entretenimiento y la habilidad para rodar auténticos taquillazos.

El análisis de la filmografía es sumario, limitándose a recoger anécdotas sobre los rodajes y la elección de los repartos así como algún cotilleo más o menos picante. La faceta económica de la industria tiñe todo el recorrido que Baxter hace de la carrera de Spielberg, a quien contrapone permanentemente con Coppola y Scorsese como cineastas auténticos.

El libro se estructura en capítulos generalmente dedicados a una o dos películas que son las que les dan título. Sin embargo, en bastantes ocasiones la cinta que da título al capítulo recibe menos atención que otras pendientes de filmar (como por ejemplo “Always” y “Hook” frente a “Parque Jurásico” en el capítulo dedicado a ellas). Y el capítulo final es una especie de macedonia en la que despacha todo lo que dirigió entre 1996 y 2005 así como la creación de DreamWorks.

Por lo tanto, un ensayo muy sesgado aunque entretenido por los cotilleos.

Terra Nova. Antología de CF contemporánea 2

Terra Nova. Antología de CF contemporánea 2

Felicidad Martínez, Aliette de Bodard, Adam-Troy Castro, Germán Amatto, Carlos Gardini, Nnedi Okorafor, Pedro Andreu, Greg Egan, Ramón Muñoz, Lavie Tidhar, Ken Liu

El grupo heroico que editó el año pasado un primer volumen de relatos inéditos en castellano, ha vuelto a lograr la proeza y nos trae una nueva recopilación. En esta ocasión he comprado el formato digital; en primer lugar para ir desahogando las estanterías y en segundo lugar porque el precio (3,54 €) me ha parecido ajustadísimo y honesto.

Como resumen general, vuelve a haber los lógicos altibajos y en esta ocasión quizá haya más relatos enfocados al aspecto social que al tecnológico.

De los que ocupan el primer tercio del volumen (“La textura de las palabras”, “Separados por las aguas del río celeste”, “Las manos de su marido”, “¿Pueden llorar ojos no humanos?”) solo me ha parecido realmente meritorio el primero, si bien ninguno está totalmente conseguido; unos por lo simple del mensaje, otros por demasiado obvios, alguno por soso... “La textura de las palabras” está muy bien escrito y pensado pero quizá le falle el final, que es al estilo Asimov con la diferencia de que el norteamericano no montaba un mecanismo tan elaborado cuando solo intentaba hacer un guiño.

A partir de ahí el nivel crece considerablemente. En “Juicio final” nos encontramos a todo un Gardini, que es quizá el mejor escritor de los que aparecen en el libro y en los siguientes relatos siempre hay algo interesante (el original “Araña, la artista”, el lírico “La djin”, el curioso “El último Osama”).

Pero las tres joyas de esta recopilación son sin duda “En el filo” de Ramón Muñoz, “Noches de cristal” de Greg Egan y “El hombre que puso fin a la historia” de Ken Liu. “En el filo” tiene una ambientación y una trama absorbentes, “Noches de cristal” nos ofrece la profundidad y riqueza de ideas habituales en Egan y “El hombre que puso fin a la historia” es sencillamente espectacular: desde la idea que da origen al relato hasta las reflexiones en torno a las consecuencias de llevar a la práctica dicha idea.

Ojalá sea cierto que no hay dos sin tres y el año que viene podamos disfrutar de otra Terra Nova.

Caída y auge de Reginald Perrin

Caída y auge de Reginald Perrin

David Nobbs

No sabía que existiera esta novela, pero al verla editada recordé de forma muy borrosa una serie del Jurásico acerca de un gris inglés de vida anodina que da un original golpe de timón tratando de cambiar las cosas.

Un libro divertido, muy vigente en las motivaciones del protagonista y con un gran estilo que remite directamente a lo que ha terminado acuñado como humor británico... aunque allí Benny Hill sea mucho más popular.

Se pasa un buen rato leyéndola. Inolvidables la suegra y el cuñado.